Não deu

 

Nosso time é a nossa segunda pátria. Tem até hino e bandeira, como a outra pátria. Conhecemos a sua história, cantamos as suas glórias, queremos vê-la sempre vitoriosa entre as nações e a amamos com fervor.

Mas, assim como acontece com a pátria de verdade, nem sempre sabemos o que amamos. Ser brasileiro é de nascença, mas o time a gente escolhe, geralmente seguindo uma tradição familiar, ou influenciado por alguém, ou pelo fato de o time estar em evidência no momento, ou pela simples simpatia.

E o que é, exatamente, o objeto dessa paixão que nos pega desde pequenos e nunca nos larga?

Não é o clube como entidade social, este nem nos pertence. Suas cores e seus símbolismos nos emocionam, mas são apenas cores e símbolos — embora muita gente morra por apenas cores e símbolos.

Amamos os jogadores, o time? Mas o time é provisório, é mesmo o que há de mais transitório e fugaz nesse estranho relacionamento. O que amamos, então, é uma abstração, uma ilusão de continuidade mesmo que o time seja sempre outro. Um ideal romântico. O amor por um time é o último exemplo de romantismo puro do mundo.

O problema na relação da torcida com o jogador é este: a torcida ainda vive no século dezenove, os jogadores vivem na era do realismo prático. O jogador ideal da torcida é o que se forma no clube, sobe das divisões de base para o time titular como grande revelação, recebe somas fabulosas para mudar de time mas mantém-se fiel à camiseta. Enfim, não trai a pátria. Um perfeito herói romântico.

Claro que o ideal é frágil e os torcedores já se resignaram aos novos tempos de empresários sem fronteiras, negócios sem limites e jogadores sem espírito de torcedor, mas vez que outra assoma o romantismo.

O retorno do Ronaldinho ao Grêmio, de onde saiu mal há dez anos — se tudo acontecesse como o Grêmio queria —, seria um triunfo de folhetim à antiga. Um filho do clube voltando perdoado e (se ainda jogasse metade do que jogava no seu auge) levando o time a novas grandes conquistas resgataria o romantismo de um mundo tornado cínico e sem grandeza. Infelizmente — inclusive para a literatura — não deu certo.

Do blog do Noblat.